OS FILHOS PRÓDIGOS

Fonte: jesusmodeon.blogspot.com

Homenagem ao meu liceu*

Numa cidade à beira-mar plantada, vivia um homem muito garboso, pai de muitos filhos de diferentes mães. Eram tantos os filhos que lhes perdera a conta. Mas pai extremoso, ocupava-se de cada um como se fosse o único.

Com a sua numerosa prole, vivia no cimo de uma colina que dominava toda a cidade. Da janela do seu quarto, passava horas a fio a contemplar o casario que vira crescer a seus pés. Lembrava-se ainda dos tempos em que a sua morada ficava isolada do burgo que via, aos poucos, vir ter com ele. Do que mais gostou, foi do jardim construído mesmo à frente da sua porta, resvalando pela encosta da colina num colorido prazenteiro. Como ele se deleitava a passear por esse jardim ao fim da tarde, quando o sol, de mansinho, se aproximava do horizonte, tingindo o céu de um laranja ocre! Lá ia majestoso, rampa abaixo, no seu impecável e imutável fato amarelo, camisa branca e gravata cor de tijolo, condizendo com o chapéu do mesmo tom. Os sapatos pretos, cuidadosamente engraxados e polidos ao som dos estalidos dos movimentos do pequeno graxa que, religiosamente, uma vez por semana, ia à sua casa para tão nobre tarefa, davam o toque final àquela elegância ímpar nas redondezas. Deixava atrás de si, um leve odor a água de colónia, que em dias de chuva se misturava com o cheiro da terra molhada.

Durante muitos anos viveu feliz com os filhos. A eles transmitiu o que sabia e os valores que defendia. Procurou dar-lhes uma educação esmerada, preparando-os para a vida. Comprazia-se ao vê-los cúmplices nas suas brincadeiras inocentes, que fingia não perceber. Mas estava atento aos problemas de cada um e todos eles sabiam que, além de um pai, tinham nele também um amigo e confidente. Orgulhoso, via-os crescer, tornarem-se homens e mulheres robustos, prontos a enfrentar os desafios do destino.

Um dia, chegou a guerra e a tranquilidade da família ficou abalada. O pai deu-se conta que preparara os seus filhos para tudo ... menos para uma guerra! O pânico instalou-se e muitos dos filhos decidiram partir. O homem do fato amarelo, com lágrimas nos olhos, tentou ainda dissuadi-los:
- Mas para onde irão vocês, meus filhos? Esta é a nossa terra! Se partirem jamais se sentirão em casa em sítio algum...
- Vamos para a terra das nossas mães... - responderam decididos, mas sem conseguirem esconder a mágoa daquela decisão. - Não queremos a guerra e impotentes para evitá-la, preferimos partir!

Para trás deixaram o pai e os irmãos que não puderam ou não quiseram partir. Novos mundos percorreram e novos mundos descobriram. E a profecia do pai se confirmou: apesar da paz e da vida equilibrada que conseguiram construir, jamais se sentiram em casa em parte alguma. O país onde nasceram e do qual haviam partido, assombrava os seus sonhos, qual alma penada buscando o caminho do paraíso. Com a distância e a saudade, as recordações da infância tornaram-se magnânimas, perfeitas e inigualáveis!

Os anos foram passando e a guerra eternizando-se. Na casa do alto da colina, os efeitos da guerra faziam-se sentir. Os filhos traziam agora, o rosto marcado por anos de privações. O pai envelhecia de dia para dia, consumido pela doença que lhe comia as entranhas. Seus ossos estalavam ao mínimo movimento. O coração perdia-se numa arritmia desenfreada. Sofria do corpo e da alma. A garbosidade de outros tempos, dera lugar a uma prostração quase permanente. Sentia já os filhos órfãos, por não poder ser-lhes de préstimo algum. Era ele agora que dependia deles. No seu leito, apenas uma coisa aguardava: a morte que o viesse libertar daquele sofrimento. Não mais voltou a espreitar a cidade pela janela do seu quarto, ou a descer o jardim da encosta. O seu fato amarelo tornara-se deslavado e lá estava num cabide, pendurado no prego da parede. Os sapatos perderam o brilho e o graxa nunca mais viera poli-los. Agora sem uso, jaziam de baixo da cama, cobertos de pó. Os filhos olhavam para o pai com uma tristeza impotente. Sabiam-no muito doente, mas o que fazer? O médico que viera vê-lo, havia uns tempos, dissera-lhes que só com muito dinheiro se poderia fazer um tratamento, na nova clínica privada da cidade. Onde ir buscar esse dinheiro? Os magros salários reunidos, mal chegavam para acalentar a fome de cada dia... e desalentados continuavam a ver o pai morrer.

Quando a guerra acabou, o pai já quase não tinha forças para se levantar e foi na cama que festejou com os filhos a tão esperada paz. Agora só lhe faltava uma coisa para poder partir serenamente: rever os filhos ausentes! Por onde andariam? Nunca mais tivera notícias deles!

Então, nasceu o sonho!

- Porque não tentarmos saber por onde andam os nossos irmãos? Talvez eles possam ajudar-nos a tratar do nosso pai e que maior alegria poderíamos dar-lhe, senão fazer com que voltasse a ver os seus filhos? – a ideia foi lançada por um e abraçada por todos.

Nas terras longínquas, os irmãos receberam a notícia de que seu pai estava moribundo e que o seu último desejo, seria reunir uma derradeira vez todos os filhos. E numa só voz responderam presente. O regresso à terra natal não se fez esperar! A alegria de voltarem a ver o pai e os irmãos, atenuava a tristeza de não reconhecer naquela cidade, a que os vira nascer. Vieram todos com a missão de trazer de novo o pai à vida e logo no dia seguinte à chegada, levaram-no cuidadosamente para a clinica nova da cidade. Comovido pela alegria de rever os seus e esperançado em poder restabelecer-se, o velho entrou na clínica pelo seu próprio pé, num esforço que ninguém mais pensava de que ele ainda fosse capaz. Sentou-se numa cadeira que lhe indicaram e com a voz ainda trémula, disse à jovem enfermeira que o recebera:

- Quero ver um doutor, o melhor que vocês cá têm, porque esta velha carcaça que carrego, precisa de umas mãos experimentadas para voltar a pôr tudo no lugar. Agora que os meus filhos estão todos reunidos, quero viver para ver crescer os netos que me deram.

- Sem dúvida, sem dúvida! – respondeu a enfermeira – Mas antes, temos que fazer a sua papelada. Ora, diga-me lá o seu primeiro nome.

O velho endireitou o tronco, limpou a garganta e respondeu numa voz segura e sonora:

- Salvador Correia.

- E o seu último nome?

- Mutu Ya Kevela.

* Liceu Salvador Correia, Luanda, Angola, atualmente Escola Mutu Ya Kevela